Da questa mattina, i narratori italiani sono ufficialmente obsoleti. Non importa se la faccenda sia vera o no: abbiamo finito. Niente che possiamo produrre sarà mai all’altezza di questa saga epocale, lunga più di trent’anni, fatta di ascese vertiginose, donne, soldi, ancora donne, sempre più soldi, politica, potere assoluto, dominio di ogni aspetto della vita quotidiana degli italiani e bunga bunga. Bunga bunga, è quello ad averci resi ridondanti. Niente che ci possiamo inventare sarà mai all’altezza di questo, perché se qualcuno se lo fosse inventato gli avremmo dato del cretino, gli avremmo riso dietro, esagerato, ma dove vai, ma figurati. Bunga bunga. Il Presidente del Consiglio salva le minorenni in odore di furto dalle questure spacciandole per nipoti di presidenti esteri, perché ha buon cuore (“E allora le cassintegrate della Omsa?” “Quelle no, quelle son brutte.”) Ripeto, non importa se sia vera o no: è una narrativa così bella, epica, incredibile (l’eroe è il Presidente del Consiglio!) e piena di colore che nessuno, mai, potrà produrne una migliore. Nessuno potrà raccontare l’Italia meglio del suo unico protagonista.