L’ultima cosa che ho saputo su di me è che sono stata raccomandata.

E’ tutto vero.

Vi ho presi in giro. Non è vero che tiro la carretta a mille euro al mese vivendo da sola. Era una balla decorativa per attirare le masse con la storia della ragazza figlia di lavoratori statali della piccolissima borghesia, in contratto di collaborazione perenne, con zero prospettive di una vita dignitosa dopo i sessantacinque anni.

In realtà io sono raccomandata, anzi, fuori dalla porta ho montato un apposito eliminacode per i padrini e le madrine che desiderano sponsorizzarmi.

Sono ricca di famiglia, per cui dei soldi me ne fotto: se non mi compro neanche una maglietta da mesi è perché quelle due pazze isteriche di Domenico (D) e (&) Stefano (G) si rifiutano di produrre quelle con le spillette indierock già attaccate sopra.

Non so assolutamente scrivere, infatti per pubblicare quel racconto con Einaudi ho fatto intervenire il Neri, la Lucarelli, il Petunio, Licio Gelli, il cardinale Ratzinger e Osama Bin Laden. Quest’ultimo ha istruito personalmente i suoi piloti della morte affinché passassero davanti alla sede di Stile Libero tre volte al giorno trascinando uno striscione con scritto “Pubblicate Giulia Blasi, cani infedeli”, che però quando tornavano indietro si leggeva molto male.

La tizia di modesti mezzi estetici che vedete nelle foto è una cugina brutta, io in realtà sono così gnocca che il mio fidanzato ha abbracciato tre religioni diverse per essere sicuro di ringraziare il Dio giusto della sua fortuna. Capirete che una in possesso di cotanto splendore non abbia problemi a corrompere le menti degli uomini di potere e volendo anche delle donne, te’, crepi l’avarizia.

Dimenticavo che i miei padrini hanno pagato uno per uno i settecentocinquanta lettori di questo blog, acciocché il mio pubblico non mi venisse mai a mancare.

E’ tutto vero, sì.
E sto ancora aspettando la spintarella per quel posto in Comune, con i tempi che corrono.