Mi sento come quella che, non aspettando visite, gira per casa in vestaglia con i bigodini in testa; e all’improvviso le piombano in casa l’uomo del gas, l’uomo del telefono, sei mormoni a coppie di due, il vicino figone che sembrava gay e invece è solo gnocco e gli manca lo zucchero, il giornalaio carino che passava di là e George Clooney.