Ci sono molte cose che non sopporto della Chiesa Cattolica. Quella che sopporto di meno, dopo la fissazione in materia di faccende di letto fra adulti consenzienti, è la truculenza mascherata da misticismo. I Gesù dall’occhio bovino che si squarciano il torace per mostrare cuori sanguinanti, le sante con gli occhi sul piattino, i santi trafitti dalle frecce con gli occhi al cielo, i frati riesumati che sembrano appena stati dalla manicure (anche quando in vita, per un’affermazione del genere, avrebbero preso a calci tutta la gerarchia incaricata), le sante “coperte da un leggero strato di cera”, le lingue, le dita, le ossa e, di nuovo, i cuori estratti dai toraci e reclamati simbolicamente dalla madrepatria. Nessun’altra religione al mondo è così fissata con lo smembramento e la manipolazione post-mortem delle sue figure di rilievo. Pompa, cerimonia, ori, paramenti, viscere, scheletri, venerazione in morte di quello stesso corpo che si ordinava di mortificare in vita. Una religione che, per commemorare il suo Dio, se lo mangia a tocchi ogni domenica e lo manda giù con un sorso di sangue, rigorosamente a digiuno sennò è peccato.