Scrivere un libro pu\u00f2 essere due cose, almeno per me.<\/p>\n
Una \u00e8 la fatica. Certi libri ti escono lentamente, strappati fuori dalle dita giorno dopo giorno con fatica, pesando le sillabe, spostando gli avverbi, pensando e ripensando. Sono gravidanze lunghe, che ti lasciano stremata e sollevata, e quando finalmente consegni le bozze ti vorresti solo ubriacare a morte per festeggiare. La gioia arriva dopo, quando rileggi e dici: ecco, questo volevo scrivere, \u00e8 venuto proprio come volevo io. Ma nel mezzo soffri, a volte non ti va, non ti ci metti volentieri. Non \u00e8 lo scrivere per necessit\u00e0 fisica di cui ti parlano quasi tutti gli autori, ma la creazione di un progetto, che non sempre ti godi nel procedimento.<\/p>\n
Un’altra cosa \u00e8 la gioia di essere rapiti da una storia al punto di non poterne stare lontani. Una cosa che somiglia molto all’innamoramento: ti dimentichi di mangiare, di dormire, tutto quello che devi fare lo fai il pi\u00f9 rapidamente possibile perch\u00e9 devi tornare l\u00ec dentro. E quando ci sei, dentro, la gioia e il dolore e la fatica e il trionfo sono quelli dei personaggi, non i tuoi. Tu sei solo felice di poter vivere con loro ancora un pochino. E te ne separi solo quando smettono di dirti quello che dovevano dirti, e rientrano nell’ombra da cui erano venuti a te.<\/p>\n
Ecco, io sto l\u00ec.<\/p>\n
Non \u00e8 il motivo fondamentale per cui non scrivo qui, ma uno dei.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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