Ieri sera, a dieci anni di distanza dal loro primo concerto visto all’Hip Hop di Trieste (tragica discopizzeria con acustica straziante e finestrone sulla pista dell’ippodromo), sono andata a rivedere gli Afterhours.

Il mio rapporto con questo gruppo è fondato su un equivoco che chiamerò l’Equivoco della Saint-Honoré. Mi spiego meglio. Il giorno del mio primo compleanno, i miei genitori comprarono una torta Saint-Honoré, torta gelato ai gusti panna e cioccolato, con bignè. (Io compio gli anni in novembre. Torta gelato. Vabbè.) Devo averla mangiata, sebbene io non ne serbi memoria. Da allora, e per i sedici anni successivi, la mia torta di compleanno fu la Saint-Honoré.
Il problema è che a me, la Saint-Honoré, non piaceva. O comunque: non così tanto.

Quasi un anno fa, ebbi a dire in due puntate consecutive della trasmissione, che gli Afterhours erano, secondo me, uno dei gruppi più rappresentativi del rock italiano. Affermazione accolta con un certo stupore dai miei colleghi, che dei suddetti non avevano mai sentito parlare in vita loro. (Luana: “Ma si era detto italiani!” Io: “Lulù, sono di Milano.”)
Detto fatto, si sparge la voce che gli Afterhours sono il mio gruppo preferito.
Il fatto è che io non possiedo nemmeno un loro disco.

Vabbè.

Insomma, ieri vado a vederli suonare in una delle tre date consecutive fissate al Circolo degli Artisti, tutte già sold out. Fuori, non c’è un parcheggio neanche a pagarlo. Dentro, c’è un clima tropicale e un’atmosfera da Stadio Olimpico. La gente urla anche per i roadie.
Gli Afterhours sono nel mezzo di un tour mica facile. Portano in giro per l’Italia non già la versione italiana del loro disco, ma quella inglese. A ogni tappa (inclusa quella romana) la gente canta in italiano e protesta. Questo nonostante il fatto che le canzoni in inglese siano qualcosa come cinque o sei su, boh, dodici, tredici, quindici, non le ho contate. Al massimo la metà. E dal vivo suonino benissimo, meglio che su disco, che uno potrebbe anche mettere da parte il vaschismo e ascoltare, invece che cantare a squarciagola; e poi magari sfogarsi sui classici, che sono tanti e ben distribuiti, presi un po’ per album, e i presenti li conoscono tutti.
Che ci vuole.

Il concerto è stato bello, anche se venivo da una giornata sfiancante che il mio corpo avrebbe preferito concludere appallottolato sotto il piumone in compagnia di un libro. Manuel e soci hanno dato il meglio, Enrico “Magic Show” Gabrielli ha suonato l’equivalente della London Symphonietta in termini di numero di strumenti, a volte anche più di uno per volta, la gggente ha avuto quello che voleva. E dopo diciassette anni, chissà che non mi venga di nuovo voglia di Saint-Honoré.