Vediamo se oggi si riesce a passare dal color scamorza affumicata a quello pollo arrosto. Ho in programma qualche oretta di mare, anche se il buon Dario ha dato forfait.

Della serata di ieri c’è poco da dire, eravamo tutti in modalità contemplativo-esistenzialista, e a un certo punto ci siamo sparpagliati, Alberto e io da una parte a mangiare brioche e parlare di Dio, rapporti uomo-donna e animazione giapponese; e dall’altra parte Cristiano e Dario, persi per strada mentre erano impegnati a discutere di motori (argomento che ha il potere di mandarmi immediatamente in coma, dal quale mi sveglio solo se per caso dai motori si passa a parlare del campionato di Formula 1. La parola d’ordine è: Montoya).

Ho appena finito di fare da supporto morale a Cate, che passa l’obbligatoria fase “odio i miei genitori”. Me la ricordo abbastanza bene, quella fase. Se per caso mi trovo a vivere con loro più di due-tre giorni, mi torna su come un rigurgito dei miei quindici anni. I miei terrificanti quindici anni, dei quali non credo restino immagini, perché non mi facevo fotografare. Che anni da incubo.

Ogni adolescenza coincide con la guerra.