Non riesco a parlarne senza essere retorica, e l’alternativa sono colorite imprecazioni. Ma la mente ritorna alla storia della sorella di quella mia ex compagna d’appartamento, mollata dopo lungo e trascinatissimo fidanzamento, su cui madre e zia commentarono: “Poverina. Speriamo almeno che era innamorata”.

Ma anche loro non sanno dirmi cosa vogliono, oltre la revoca della riforma Gelmini e la destituzione del ministro stesso. La fase della fantasia arriva più avanti, forse.

Un germoglio dell’università possibile è presente in questo lungo e appassionato post di Margherita Ferrari, da almeno sei anni una delle più belle teste della blogosfera italiana. Una piccola tessera nel puzzle che sto cercando di ricostruire.

Intendiamoci, la questione dell’aborto è personale, e se un cattolico ritiene che interrompere una gravidanza sia peccato è giusto che possa non farlo. Meno giusto è imporre agli altri la sua percezione, è uno Stato laico, la riduzione del danno, tutte cose di cui abbiamo già parlato. Sulle coppie gay, invece, la questione non è personale. Non si riduce interamente a scegliere per se stessi se essere o meno in una coppia gay: le pretese dittatoriali del Vaticano e dei cattolici fondamentalisti, in questo caso, si allargano fino a impedire alle persone di ottenere elementari diritti civili, di cui già godono senza danno o disturbo sociale di sorta in moltissimi altri paesi del mondo.

Torniamo a noi. Nel mio giro di amici le coppie gay sono la norma. Non si nascondono, non sono “discrete”, si formano e si sciolgono come le coppie etero, litigano, si tradiscono, si annoiano, si coccolano come le coppie etero. Non c’è la minima differenza, nessuno ci spende del tempo, non sono una novità. Nel mio giro di amici (nei vari giri di amici che ho), essere omosessuali non è una notizia. In un certo senso, il microcosmo a cui appartengo ha già creato la normalità necessaria a far sembrare le parole del Papa qualcosa di assurdo. Cioè, qua da noi succede già, e non solo non è morto nessuno e Cristo non è sceso dalla croce a farci no col ditino, ma stiamo tutti benissimo. Per cui niente, Sacra Bibbia epic fail.

Vedo difficile creare una “normalità” dell’aborto. Ognuno ha il diritto di vivere il corpo in privato, e le continue violenze psicologiche subite dalle donne che cercano anche solo di farsi prescrivere un contraccettivo sono sufficienti senza dover trascinare anche l’interruzione di gravidanza sulla pubblica piazza. Ma le coppie gay sono già un fatto della vita per moltissimi di noi. Sta a noi accettarle e farle accettare come perfettamente normali, anche a chi ancora non comprende, non capisce, pensa a Il vizietto, a Platinette, alla deboscia vansantiana, ai  disperati froci in erba di Maurice, alle palestrate seminude sui carri del Pride; a tutto meno che a due persone che, banalmente, nel bene e nel male, si tengono per mano mentre vanno a fare la spesa, si disputano le coperte, bisticciano sul film da vedere. Gente normale, per niente interessante, noiosa perfino. Anni luce dal disordine oggettivo paventato dal vecchietto con le occhiaie.

Avendo di un pezzo superato la maggiore età ed essendo, dunque, tecnicamente “adulto”, le sciocchezze che dice non possono essere imputabili all’ingenuità. Questo plurimaturando (non nel senso che abbia preso più di una maturità scolastica, ma nel senso che il suo approccio alla suddetta era “Altro giro, altra corsa”: per un numero totale di quattro corse, ma tanto al papà mica mancano i gettoni) è stato eletto con tredicimila preferenze nella provincia di Brescia. Una preferenza è una preferenza, e va rispettata, anche se uno scrutatore del posto getta il sospetto che quei tredicimila voti siano stati dati idealmente al padre, e non al figlio. Però il risultato è che ora la pubblica amministrazione italiana deve fare i conti con uno così tonto da essersi guadagnato un soprannome dispregiativo dallo stesso padre che ha provveduto a parcheggiarlo a spese del contribuente.

Per ora se lo grattano i lombardi, più o meno: l’unico vantaggio apprezzabile della devolution sarebbe quello di non dovergli pagare lo stipendio. Il problema sorge quando il Trota, legittimato dal voto in prima battuta, chiederà di essere promosso alle politiche, entrare in Parlamento, ottenere qualche ministero. Perché lui non si sente italiano, chiaro, ma – come il padre e tutti i suoi colleghi – non è al di sopra della scalata alle istituzioni di un paese che ritiene straniero. Ed eccocelo qua, il Trota, con la sua bella faccetta che al confronto un tronista pare Baricco. Eccocelo qua a dare l’esempio a tutti i fancazzisti d’Italia.

Dice, e che te la prendi a fare col Trota, sarà mica l’unico incapace che ci ritroviamo davanti quotidianamente. No, vero: ma è un incapace giovane. Migliaia di bresciani già lo sentono fratello, e ora il suo straordinario appeal (“Nella vita va provato tutto, tranne droga e culattoni”) arriva alle masse. Abbiamo assistito alla normalizzazione dell’incolto, dell’arrogante, del grezzo, del razzista, del vecchietto raccattato al bar: ora assisteremo alla normalizzazione, anzi, alla glorificazione dello scemo. Di quello che, invece di studiare, creava i giochini su Facebook. Uno di noi, anzi, uno di loro: uno normale.

Il futuro è già qui. Ed è salmonato.

Per me uccidere una persona è il delitto peggiore che esista, grida vendetta al cospetto di Dio. E non dovrebbero esistere graduazioni. Ma a lume di buon senso, quanto al danno sociale, siamo sicuri che sia più grave uccidere un omosessuale single che un padre di famiglia?

Non so cosa intenda Renato Farina per “cospetto di Dio”, ma sospetto che il suo Dio, per un’affermazione del genere, dovrebbe come minimo mandarlo ad arrostirsi le chiappe ai piani bassi per due o tre eternità. Di roba disgustosa e vile ce n’è a bizzeffe, in questo articolo del Betulla: pedofilia equiparata all’omosessualità, omosessuali che vogliono annullare il maschio e la femmina, Mara Carfagna santa subito in quanto paladina della famiglia tradizionale (questo non è tanto disgustoso quanto ridicolo, ma comunque), tradizione unica vera rivoluzione. Che è come dire che la merda è l’unica vera cioccolata. Sarà anche un’opinione, ma è un’opinione sbagliata: i fatti esistono, anche se lo sforzo attualmente è di cancellarne la realtà.

Renato Farina, tornando a bomba, dice una cosa che – caveat o non caveat – fa schifo. Dice che un essere umano omosessuale vale meno di un essere umano eterosessuale. Ma ci mette di mezzo la foglia di fico della famiglia, un padre di famiglia vale di più perché ha figli da proteggere. Un omosessuale single è una foglia secca, non vale nulla. Dovendo scegliere, ma solo dovendo scegliere, eh! può essere eliminato. E con lui, per lo stesso ragionamento: donne single che non intendono avere figli, lesbiche, donne sterili, anziani soli, immigrati irregolari, disabili. “Meno grave” eliminarli, “dal punto di vista sociale”, in quanto inutili. Poi – pissi pissi – non venite a raccontargli la bubbola che l’omosessualità è un orientamento sessuale e non una devianza, anche la pedofilia è un orientamento sessuale. Manca solo la bestialità e poi abbiamo fatto scopa, pun intended.

A Renato Farina bisognerebbe fare presente, che questa idea che lui scrive con tanta nonchalance è emetica. Che è un’idea nazifascista, un’idea che ha portato allo sterminio di milioni di persone, più volte nel corso della storia. Perché c’è sempre qualcuno che è “meno grave” uccidere, e da “meno grave” a “giusto” non c’è nemmeno un passo, c’è un soffio, un infinitesimo, pochi millimetri: la canna della pistola che si sposta, uno vive e l’altro muore. Arbitrariamente.

Gli si chiederebbe di provare vergogna, ma sospetto non gliene rimanga la capacità.

Esistiamo anche noi. Forse siamo pochi, ma ci siamo.

- No, non è il caso di parlare di Soru o Veltroni. Anzi, preferisco proprio non pensarci, grazie.

- Dicevamo, non molti giorni fa, di come sarebbe facile far sparire tutti i baraccati d’Italia da un giorno all’altro, cominciando col privarli dei più elementari diritti civili. Ecco, c’è chi ha provveduto intanto a recintarli, circondarli di polizia e impedire loro di ospitare parenti e amici dopo le 22, tra le altre amenità. Per le torrette col cecchino e la rete elettrificata pare non ci fosse budget, forse l’anno prossimo.

- Nella mia palestra c’è una bambina che si chiama Priscilla, e io penso: ma sua madre l’avrà visto, il film?

- Bisogna scegliersi gli interlocutori. Ora, io ieri sera la canzone di Povia non l’ho sentita, mi hanno detto che era una cagata e li prendo in parola, anche perché la fonte è affidabilissima. Quello che dico è che uno scienziato non si mette a discutere con uno che sostiene che la Terra è piatta. Allo stesso modo, l’Arcigay dovrebbe smettere di prendere Povia come interlocutore: Povia è un ignorante e probabilmente anche un cretino (almeno a giudicare dall’intervista che ha rilasciato a Vanity Fair). Non è un interlocutore sulla questione dei diritti civili dei gay o sulla loro dignità, non più di quanto lo sia lo scemo del villaggio. Pertanto Grillini doveva starsene a casa: discutendo con il cretino si è abbassato al livello del cretino, sul terreno del cretino (e ha dato al cretino cinque minuti di palco in più). Idem dicasi per Luxuria che sgrida Al Bano per le sciocchezze che dichiara ai giornali in materia di identità sessuale. Ci sono i fatti, e ci sono le opinioni. Io posso anche pensare che i bambini nascano sotto i cavoli, ma non è un fatto. Idem dicasi per le sparate di Al Bano e Povia: ci sono i fatti, e ci sono le opinioni. I fatti indicano che le opinioni di Povia e Al Bano li rendono inadatti a fare da interlocutori in una discussione seria.

- Ieri ho visto un paio di tette finte e niente: mi fanno sempre impressione.

- Andare a cena in un posto dove ti spiegano i piatti è un’esperienza ai limiti del surreale. Stai lì con la forchetta in mano e aspetti che lo chef abbia finito di dirti che cosa ha messo esattamente nei tre ravioli di numero che hai davanti. E’ un’esperienza che va fatta, però, quantomeno per il valore aneddotico. La compagnia era, come al solito, impagabile: però la prossima volta il ristorante lo scelgo io, e sarà un posto da cui si esce rotolando orizzontali.

- Sto per ingaggiare una lotta senza quartiere contro uno dei punti Vodafone One della mia zona. Fatemi gli auguri.

Prendiamo un Amadou qualsiasi. Senegalese, arrivato in Italia per scappare dalla fame. Con la Bossi-Fini è praticamente impossibile avere il permesso di soggiorno, così lui ci è arrivato clandestino, sul più classico dei barconi, disidratato e affamato. Da qualche anno sbarca il lunario come manovale nei cantieri, dove è pagato in nero sotto il minimo salariale e non ha alcuna protezione. Se muore, lo faranno sparire, come tanti altri che nessuno verrà a cercare.

Una mattina Amadou si sveglia e si sente male. Sono un po’ di giorni che respira a fatica, ha la febbre, ha la tosse. Ha cominciato a sputare sangue. Vorrebbe andare in ospedale, ma ha sentito dire da altri immigrati che adesso i medici possono denunciare i clandestini che si fanno curare. Amadou si tiene la febbre e va al lavoro, entra in contatto con gli altri operai, con il titolare, con i suoi compagni di stanza. Solo che quella non è febbre, è tubercolosi. Entro pochi giorni, tutte le persone che hanno incontrato Amadou in cantiere o fuori – nel negozio dove compra il panino per il pranzo, al bar, per strada – sono state esposte al contagio.

Non ci importa di Amadou, o della gente che vede tutti i giorni? Prendiamo Majlinda, albanese. Lavorava come domestica, ma ha perso il lavoro. Alla scadenza del permesso di soggiorno, non può rinnovarlo ed entra in clandestinità. Rimane incinta. Al momento del parto, ha paura di andare in ospedale: se denunciata, rischia il carcere. Decide di partorire da sola, ma il bambino è podalico. Muoiono tutti e due.

Non ce ne frega niente neanche di lei? Prendiamo una qualsiasi famiglia sikh stabilitasi in Veneto per lavorare nel settore della zootecnia. Sono tanti, inseriti nella comunità, parlano bene l’italiano e sono abilissimi nel loro lavoro. Ma una sera, il figlio più grande non torna a casa. La polizia scopre che è stato picchiato a sangue e lasciato per strada, privo di sensi, da una ronda padana. Saatpal, che ha perso tre denti, ha il naso rotto e gravi lesioni interne, ma è vivo, riesce a raccontare che lo hanno assalito a volto coperto mentre camminava in una zona buia, gridandogli frasi in dialetto. Ufficialmente non erano armati, ma un paio di tirapugni sono saltati fuori, e un bastone era facile da recuperare, in quella zona dove basta allungare la mano e spaccare un ramo. Saatpal era solo, non stava facendo nulla, ma nella zona ci sono stati problemi, aggressioni, scontri, la gente guarda con sospetto chi è di un colore diverso dal suo. E le ronde prima picchiano, poi fanno domande. Certo, ora li potrebbe denunciare, ma a lui la milza chi gliela restituisce? Quelli della ronda, compatti, diranno che Saatpal era ubriaco e stava molestando una ragazza. La ragazza, casualmente, è la fidanzata di uno di quelli di ronda. Si contraddice diverse volte, e alla fine viene denunciata per falsa testimonianza. La notizia viene relegata a un trafiletto in cronaca locale.

Nel frattempo, le carceri italiane, già intasate di prigionieri, diventano polveriere. Gli scontri fra clandestini, criminali e criminali clandestini sono all’ordine del giorno. Ci si ammazza per nulla, per un turno in bagno, per il possesso di un quadrato di cortile. Moltissimi si suicidano per la disperazione e la vergogna: non hanno mai commesso crimini, non hanno mai fatto del male a nessuno, mai spacciato o rubato, sono buoni musulmani o cristiani. Non ce la fanno. E quando le carceri non bastano più, nelle zone disabitate spuntano baraccopoli circondate da rete elettrificata. Dentro, solo clandestini, in condizioni igieniche precarie, ammalati, affamati.

Non so in cosa crediate. Se siate di destra, sinistra, centro o nulla. Perché credo che non abbia più importanza. Davanti a queste cose, ci si divide in gente civile e gente incivile; gente che si beve la propaganda e gente che non ha intenzione di lasciare che il nazismo succeda di nuovo, con il simbolo del Carroccio al posto della svastica, e il faccione da giullare sorridente del Piccolo Dittatore a rassicurare che tutto va bene. Decidete voi da che parte stare.