Nell’attesa di un soddisfacente contraddittorio all’immagine delle ragazze che si dimenano ammucchiate davanti alla telecamera, ognuna mimando la sua solipsistica faccia da materasso, senza avere minimamente l’aria di divertirsi, il trailer ve lo posto io.

Vedetela fino in fondo, questa intervista a Beatrice Borromeo. Non tanto per quello che dice, che pure è condivisibile e sensato, e molto chiaro. Quanto e soprattutto per riflettere su come una giovane donna di notevole intelligenza e capacità dialettica sia stata rapidamente declassata al ruolo di “Velina” di Santoro solo perché graziosa e, al momento del suo debutto, inesperta. Beatrice Borromeo soffre del più spiacevole effetto collaterale fra i tanti spiacevoli effetti collaterali del velinismo: e cioè l’idea diffusa che una donna giovane e bella che va in video non possa essere altro che una stupida con formidabili agganci, una decorazione da salotto a cui è stato concesso, non per meriti personali, di accendere l’audio.

Mai perdere le buone abitudini. Ho appena visto la seconda puntata di Pane e libertà, biopic in due puntate su Giuseppe Di Vittorio, e alla sesta volta che esclamavo “E daje co ‘sto ralenti demmerda”, Emiliano mi ha fatto notare che ero più fastidiosa io del ralenti stesso. Che era effettivamente un ralenti demmerda, utilizzato con una frequenza tale da far pensare che di lì a poco sarebbe sceso in campo Collina per una verifica dell’azione.

Da dove si comincia? Dalle buone notizie: Favino è bravissimo. Pur gravato da una sceneggiatura tagliata con l’accetta, in cui sindacalisti uguale buoni e coraggiosi, nobili uguale cattivi, comunisti uguale viscidi e opportunisti, Togliatti uguale uno dei più grandi dementi della storia patria e avanti così; circondato da attori pescati a caso da un cappello (un applauso sentito va a chi ha scelto per il ruolo della figlia e della seconda moglie due attrici praticamente indistinguibili fra loro); costretto a mantenere la serietà anche in scene involontariamente esilaranti come “Grazie Silvio di averci salvati” ripetuta tre volte dalla bambina col mazzo di fiori; Favino, dicevo, è bravissimo. Giusto lui. Il resto è tremendo.

La sceneggiatura, dicevamo, sembra scritta dai tre autori di Boris: non gli autori veri di Boris, quelli della serie, Sartoretti e compagnia (a proposito, dopo aver visto Sartoretti che fa il Bufalo coca-e-mignotte, mai più riuscirò a guardarlo come prima, quando per me era solo quello che “F3, basito”). Nella prima parte, la più riuscita, il fattore commozione viene mantenuto a livelli dignitosi. Certo, il ralenti (demmerda) nella scena in cui i cafoni di Cerignola arrivano nei campi a fare le loro rivendicazioni, come dire: perfino io che di mestiere faccio un’altra cosa l’avrei girata diversa. E senza quel cazzo di ralenti, che ho capito, Quarto stato di Pellizza da Volpedo, mo’ basta però. O la musica invasiva: sì, vabbè, Morricone costa, dopo che gli hai fatto fare la colonna sonora poi la usi e la tieni bella alta, ma se in una scena due personaggi ascoltano l’opera sul grammofono, è troppo chiedere che in sottofondo si senta la musica proveniente dal grammofono?

Dicevo del fattore commozione: la seconda puntata procede al ritmo di due momenti toccanti al minuto, un momento strappalacrime ogni quarto d’ora. I momenti da piangere sono segnalati con grande evidenza: la prima moglie muore, ma non senza avere rivisto (al ralenti) tutte le tappe salienti del Grande Amore. Il figlio rischia la paralisi, e il padre lo va a trovare e recitano insieme tutta – ho detto tutta – A Silvia di Leopardi (io: “Se volevano farla durare ancora un po’, potevano recitare Il Cinque Maggio.“) Insomma, ti sembra di vedere lo sceneggiatore che urla “Commuovetevi, bastardi!”

Alla fine, la storia di Giuseppe Di Vittorio è una bella storia. E’ una storia di ideali e di tenacia, la storia di un principio semplice: chi lavora deve essere rispettato. E’ un peccato che, tanto per cambiare, si sia scelto di raccontare una storia bella e complessa nel solito modo all’italiana, ovvero ipersemplificando a uso e consumo di un pubblico di mentecatti. Di Vittorio, se non altri, si meritava di meglio.

Al massimo vi posso dire che anche da vicino e struccata era molto carina. E che – stranamente, per quel posto in cui i pettegolezzi andavano via per pochi spicci al chilo – su di lei non giravano voci pesanti; o forse io non le ho sentite, essendo per allora entrata da un pezzo nella fase in cui avrei dato volentieri fuoco a Saxa Rubra e all’80% dei suoi inquilini. Al massimo si rammentava la parentela con Antonella Lualdi, alla quale peraltro somiglia parecchio. Era tranquilla e si faceva gli affari suoi. Altre “chiacchierate” non erano così inoffensive.

Fa strano vedere scritto grande in cronaca il nome di qualcuno che ti è passato vicino, soprattutto se legato a storiacce come questa.