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Berlusconi si è dimesso pochi giorni fa, e ancora vedo in giro del giubilo residuo: come se non si fosse mai dimesso prima. Certo, mai prima l’aveva fatto con caroselli in piazza e cori di gente che lo manda in ogni direzione conosciuta all’uomo, ma si era già dimesso e si è ricandidato e ha ri-vinto. Ora, non essendo morto, non avendo perso le elezioni facendo il 2,5% e avendo noi davanti un annetto di terrore e morte a cura del governo Monti, MA SOPRATTUTTO NON ESSENDO MORTO, che cosa gli impedisce di ricandidarsi?

Niente. Neanche la prostata, che non ha più.

Il termine di paragone contro cui confrontare Berlusconi non è un governante qualsiasi e tantomeno Craxi: è Freddy Krueger. Uno che è morto qualcosa come sei volte, risorto cinque, e ancora aspetterei a darlo per speso. Vedo la gente fare dell’ottimismo da congresso del PD, formulando desideri, creando hashtag appositi (a proposito: ve lo buco, quel cancelletto), come se Berlusconi, piuttosto che dimettersi, si fosse smaterializzato. Invece non solo è vivo e vegeto, ma detta anche delle condizioni. Fra cui, mi si diceva, il veto a una legge sul conflitto d’interessi che da sola sarebbe in grado di conferirgli lo stesso potere politico della mummia di Lenin.

La domanda, nel caso di Berlusconi, non è “Si è dimesso?” ma “È uscito con i piedi in avanti?” Fino ad allora, non possiamo stare tranquilli.

Speriamo solo che non piova.

Per cui aspetto.
Il tempo di parlare arriverà presto.

Nel frattempo, niente: andate a votare il 12 giugno. Andateci. Non solo per nucleare e acqua, ma anche contro il legittimo impedimento, che è il vero motivo per cui il governo sta mettendo i bastoni fra le ruote allo strumento referendario con ogni mezzo. Andate, esprimetevi secondo coscienza, ma fatelo: portateci mamme e papà, zii e zie, sorelle e fratelli, amici, tutti. Per il mare c’è tempo, per decidere del paese no. Bisogna farlo ora: un bel quorum è quello che ci vuole. Sarebbe il segnale definitivo del risveglio.

La cover di Miriam Makeba non la faranno mai, ovviamente, perché va bene l’Africa ma quell’Africa lì è un po’ troppo nera.

Oggi, che è la Giornata Mondiale contro la Violenza sulle Donne, io me ne vado a parlare della violenza subita da una donna in particolare, Anna Maria Scarfò. Che, come ha raccontato in Malanova, scritto con Cristina Zagaria, è stata violentata per tre anni dagli uomini del suo paese. Violentata nel corpo, violentata nell’anima: fino al giorno in cui ha deciso di rivolgersi alle forze dell’ordine, e oltre, Anna Maria è stata bersaglio di ingiurie, offese, tentativi di esilio (una suora voleva mandarla in collegio, un collegio che non ha voluto ospitarla in quanto non più vergine: avrebbe potuto rovinare le altre, quella piccola svergognata), e infine un vero e proprio stalking da parte delle donne intorno a lei. Con una crudeltà degna della peggiore applicazione della sharia, Anna Maria è stata accusata di essere seduttrice e diavolo, di avere approfittato di bravi ragazzi per poi rovinarli. Perché la donna è sempre colpevole.

Ora Anna Maria vive sotto protezione. La sua situazione è talmente delicata che non potrà essere presente alla presentazione di Malanova a Roma. Io ci sarò, insieme a Cristina Zagaria e all’avvocato Rosalba Sciarrone. Anna Maria ha inviato un filmato: la vedremo per la prima volta, sentiremo la sua voce, anche se non potrà essere presente.

Alle 18.00 alle Librerie Feltrinelli di Via Vittorio Emanuele Orlando, 78/81. Perché la violenza sulle donne non è un’astrazione.

Sarebbe stato forse più semplice per chi ha combattuto, per tutti, lasciar perdere e cercare di vivere tranquilli, come tutti; aspettare che la buriana passasse, inghiottire, sopportare, morire nel loro letto in silenzio. Erano minoranza. Minoranza magari sostenuta in cuore da gente che non poteva e non voleva andare a sparare sulle montagne, ma minoranza. E la minoranza non può essere nel giusto, la minoranza sbaglia: anche quando la maggioranza vuole cose atroci e ingiuste, è maggioranza. La maggioranza decide, e a volte uccide.

Oggi è il 25 aprile, la festa di una minoranza che aveva ragione da vendere.

Avendo di un pezzo superato la maggiore età ed essendo, dunque, tecnicamente “adulto”, le sciocchezze che dice non possono essere imputabili all’ingenuità. Questo plurimaturando (non nel senso che abbia preso più di una maturità scolastica, ma nel senso che il suo approccio alla suddetta era “Altro giro, altra corsa”: per un numero totale di quattro corse, ma tanto al papà mica mancano i gettoni) è stato eletto con tredicimila preferenze nella provincia di Brescia. Una preferenza è una preferenza, e va rispettata, anche se uno scrutatore del posto getta il sospetto che quei tredicimila voti siano stati dati idealmente al padre, e non al figlio. Però il risultato è che ora la pubblica amministrazione italiana deve fare i conti con uno così tonto da essersi guadagnato un soprannome dispregiativo dallo stesso padre che ha provveduto a parcheggiarlo a spese del contribuente.

Per ora se lo grattano i lombardi, più o meno: l’unico vantaggio apprezzabile della devolution sarebbe quello di non dovergli pagare lo stipendio. Il problema sorge quando il Trota, legittimato dal voto in prima battuta, chiederà di essere promosso alle politiche, entrare in Parlamento, ottenere qualche ministero. Perché lui non si sente italiano, chiaro, ma – come il padre e tutti i suoi colleghi – non è al di sopra della scalata alle istituzioni di un paese che ritiene straniero. Ed eccocelo qua, il Trota, con la sua bella faccetta che al confronto un tronista pare Baricco. Eccocelo qua a dare l’esempio a tutti i fancazzisti d’Italia.

Dice, e che te la prendi a fare col Trota, sarà mica l’unico incapace che ci ritroviamo davanti quotidianamente. No, vero: ma è un incapace giovane. Migliaia di bresciani già lo sentono fratello, e ora il suo straordinario appeal (“Nella vita va provato tutto, tranne droga e culattoni”) arriva alle masse. Abbiamo assistito alla normalizzazione dell’incolto, dell’arrogante, del grezzo, del razzista, del vecchietto raccattato al bar: ora assisteremo alla normalizzazione, anzi, alla glorificazione dello scemo. Di quello che, invece di studiare, creava i giochini su Facebook. Uno di noi, anzi, uno di loro: uno normale.

Il futuro è già qui. Ed è salmonato.