Prendiamo un Amadou qualsiasi. Senegalese, arrivato in Italia per scappare dalla fame. Con la Bossi-Fini è praticamente impossibile avere il permesso di soggiorno, così lui ci è arrivato clandestino, sul più classico dei barconi, disidratato e affamato. Da qualche anno sbarca il lunario come manovale nei cantieri, dove è pagato in nero sotto il minimo salariale e non ha alcuna protezione. Se muore, lo faranno sparire, come tanti altri che nessuno verrà a cercare.

Una mattina Amadou si sveglia e si sente male. Sono un po’ di giorni che respira a fatica, ha la febbre, ha la tosse. Ha cominciato a sputare sangue. Vorrebbe andare in ospedale, ma ha sentito dire da altri immigrati che adesso i medici possono denunciare i clandestini che si fanno curare. Amadou si tiene la febbre e va al lavoro, entra in contatto con gli altri operai, con il titolare, con i suoi compagni di stanza. Solo che quella non è febbre, è tubercolosi. Entro pochi giorni, tutte le persone che hanno incontrato Amadou in cantiere o fuori – nel negozio dove compra il panino per il pranzo, al bar, per strada – sono state esposte al contagio.

Non ci importa di Amadou, o della gente che vede tutti i giorni? Prendiamo Majlinda, albanese. Lavorava come domestica, ma ha perso il lavoro. Alla scadenza del permesso di soggiorno, non può rinnovarlo ed entra in clandestinità. Rimane incinta. Al momento del parto, ha paura di andare in ospedale: se denunciata, rischia il carcere. Decide di partorire da sola, ma il bambino è podalico. Muoiono tutti e due.

Non ce ne frega niente neanche di lei? Prendiamo una qualsiasi famiglia sikh stabilitasi in Veneto per lavorare nel settore della zootecnia. Sono tanti, inseriti nella comunità, parlano bene l’italiano e sono abilissimi nel loro lavoro. Ma una sera, il figlio più grande non torna a casa. La polizia scopre che è stato picchiato a sangue e lasciato per strada, privo di sensi, da una ronda padana. Saatpal, che ha perso tre denti, ha il naso rotto e gravi lesioni interne, ma è vivo, riesce a raccontare che lo hanno assalito a volto coperto mentre camminava in una zona buia, gridandogli frasi in dialetto. Ufficialmente non erano armati, ma un paio di tirapugni sono saltati fuori, e un bastone era facile da recuperare, in quella zona dove basta allungare la mano e spaccare un ramo. Saatpal era solo, non stava facendo nulla, ma nella zona ci sono stati problemi, aggressioni, scontri, la gente guarda con sospetto chi è di un colore diverso dal suo. E le ronde prima picchiano, poi fanno domande. Certo, ora li potrebbe denunciare, ma a lui la milza chi gliela restituisce? Quelli della ronda, compatti, diranno che Saatpal era ubriaco e stava molestando una ragazza. La ragazza, casualmente, è la fidanzata di uno di quelli di ronda. Si contraddice diverse volte, e alla fine viene denunciata per falsa testimonianza. La notizia viene relegata a un trafiletto in cronaca locale.

Nel frattempo, le carceri italiane, già intasate di prigionieri, diventano polveriere. Gli scontri fra clandestini, criminali e criminali clandestini sono all’ordine del giorno. Ci si ammazza per nulla, per un turno in bagno, per il possesso di un quadrato di cortile. Moltissimi si suicidano per la disperazione e la vergogna: non hanno mai commesso crimini, non hanno mai fatto del male a nessuno, mai spacciato o rubato, sono buoni musulmani o cristiani. Non ce la fanno. E quando le carceri non bastano più, nelle zone disabitate spuntano baraccopoli circondate da rete elettrificata. Dentro, solo clandestini, in condizioni igieniche precarie, ammalati, affamati.

Non so in cosa crediate. Se siate di destra, sinistra, centro o nulla. Perché credo che non abbia più importanza. Davanti a queste cose, ci si divide in gente civile e gente incivile; gente che si beve la propaganda e gente che non ha intenzione di lasciare che il nazismo succeda di nuovo, con il simbolo del Carroccio al posto della svastica, e il faccione da giullare sorridente del Piccolo Dittatore a rassicurare che tutto va bene. Decidete voi da che parte stare.