Una non vuole fare di tutta l’erba un fascio, preferisce continuare a pensare che fra gli elettori di Berlusconi ci sia gente in buona fede, per quanto decisamente testarda (dopo diciassette anni, si sarà capito che a questo di governare non è mai fregato niente?), ma con ogni evidenza no, non si può. Quindi diciamo questo: un blog non è un cesso pubblico. Se vieni qui e vuoi commentare, commenti civilmente e costruttivamente, e allora forse qualcuno ti risponderà. Se insulti, io ti cancello. Funziona così, come nella vita reale: se tu mi insulti, io ti ignoro o ti mando affanculo, ma non sono tenuta a dare rilevanza ai tuoi insulti a me o altre persone. Ti prendi la tua aggressività del cazzo e te la porti a casa tua, su Spazio Azzurro, dove ti pare ma fuori di qui.

Non mi sembra difficile da capire. Se è difficile, pazienza: io cancello. Se insisti, ti sbatto in coda di moderazione. Se ancora insisti, chiudo i commenti.

Tutto chiaro?

(E bentornati nel 2004.)

Maschi di tutte le età, femmine di tutte le età, giovani, giovanissimi, anziani. Una bella aria pacifica e non aggressiva, positiva, voglia di riempire i polmoni d’aria fresca dopo aver respirato per troppo tempo i fumi tossici di una mentalità che impedisce qualsiasi progresso sociale. Begli interventi, fra i quali spicca (e non per questioni di genere) quello del rappresentante di Maschile Plurale, che ha detto cose belle, giuste, perfino ovvie, ma che andavano dette. Poca retorica, molta genuina passione.

Mi piacerebbe che ora si andasse avanti. Che questa giornata si trasformasse in un vero movimento d’opinione, non solo pubblico, ma anche privato. Che cominciassimo a interrogarci, ognuno nel suo privato, su come superare la forma mentis che ci affossa, le trappole culturali e di socializzazione che ci impediscono di essere persone, prima che generi. Mi piacerebbe (tanto) che fosse un momento di rinascita. Il materiale umano c’è, l’abbiamo visto.

E Susanna Camusso che ballava sul palco a manifestazione finita è una delle cose più belle che abbia visto di recente.

Ci vado perché sono satura. Ci sono mille motivi, dai più pratici ai più astratti, molti banali e molti meno, per cui ritengo che Silvio Berlusconi si debba dimettere portandosi dietro anche la sua compagnia di lacché, nessuno eletto dal popolo come si vorrebbe far credere; l’elezione non è un salvacondotto eterno per fare quello che ti pare, figuriamoci quando non è mai avvenuta a mezzo preferenza diretta. In ogni caso, ho moltissimi motivi per rigettare Silvio Berlusconi, così tanti che in un post non ci stanno, ma li riassumerei in due aggettivi: inutile e dannoso.

C’è però un altro motivo per andare, che non è quello principale, però ci sta. In questi giorni ho visto un sacco di gente comportarsi in maniere bizzarre. Gente che teorizzava la bellezza di darla via come alternativa al lavoro. Gente che rimpiangeva di non averlo fatto. Gente che sosteneva di non averlo fatto perché non abbastanza figa. Insomma, fare la puttana per procura sembra essere un po’ la moda del momento, anche se nessuna delle persone di cui sopra, che io sappia, ha mai intrattenuto una conversazione con una prostituta. Fa chic dire che puttana è bello, intelligente e lungimirante: il terrore di passare per bacchettoni sessuofobici paternalisti è tale da aver generato decine di puttane con la figa delle altre. Fa anche molto chic suggerire che se una è bella piuttosto che coltivarsi farebbe meglio a vendersi: è più semplice, più saggio, non rompe i coglioni a quelle che non hanno altre opzioni che imparare un mestiere. Tranne quando poi la bella incapace te la ritrovi in Parlamento con gli occhioni sgranati. Il parassitismo è il nuovo nero.

Dall’altra parte ci sono i matti delle mutande, quelli che cercano di far passare l’indagine giudiziaria a carico di Silvio Berlusconi per favoreggiamento della prostituzione minorile e concussione (e la relativa reazione alla scoperta che il Presidente del Consiglio, invece di governare, si fa portare in udienza righe di tope in difficoltà e prima se le tromba a catena di montaggio, poi le accoglie in udienza e infine le gratifica in misura variabile, dalla bustarella all’appartamento al posto in lista bloccata) come neo-puritanesimo. Il sistematico ricorso di Berlusconi al meretricio sarebbe, secondo questi signori, libertà sessuale: una libertà sessuale che pretende di sottrarre il desiderio femminile dall’equazione, rendendolo opzionale. Non importa se la femmina gode, la libertà è quella di lui di pagare e quella di lei di vendersi. Come ai tempi delle case chiuse, il maschio con le tasche profonde utilizza la femmina che, per bisogno, pigrizia o vocazione, gli si offre: la usa come mezzo masturbatorio, la gratifica di una lauta somma, e se ne libera. Tutto questo a porte chiuse, ovviamente, si fa ma non si dice: in pubblico si dichiarano mogli, fidanzate, famiglie felici e unite. Non si rivendica certo la libertà di pagare una donna per avere l’usufrutto della sua vagina. In questo sesso anorgasmico, meccanico, frettoloso starebbero la grande libertà e il grande progresso di Ferrara e soci (che sono, incidentalmente, gli stessi che sono pronti a calpestare ogni libertà individuale su temi come fine vita, aborto, fecondazione assistita). Roba da primi del Novecento.

Perché diciamocelo, il sesso del bunga bunga è veramente triste. Mesto. Pessimo. Un vecchietto depilato su un lettino da massaggi e Fede e Mora che guardano. Roba che ti credo che gli chiedi dei soldi, glieli dovremmo chiedere tutti: per rimuovere quell’immagine nel cervello bisogna procurarsi uno psicanalista, e pure bravo. Se questa è la libertà sessuale che ci vogliono vendere, anche no, grazie: non per una questione di dignità, ché quella ci può anche stare ma magari a letto le cose si sfumano un tantino, ma per una questione di qualità. Proprio perché vogliamo essere liberi di scopare e di farlo bene, con chi ci piace e quando ci va, maschi e femmine, e divertendoci. Ci va di essere libere di essere sexy, piuttosto che fare le sexy, magari con le divise da infermiere e poliziotte (l’ho già detto, che tristezza? Madonna, che tristezza). Va bene tutto, va bene le orge, ma almeno fatte come Dio comanda. Non venti femmine che teatrano e un vecchietto inceronato che smanaccia. De Sade si rannicchia in posizione fetale dentro la tomba e piange.

Sì, certo, poi ci sono anche tutte le altre cose, ci sono soprattutto le altre cose. Oggi vado alla manifestazione perché molte di quelle cose le condivido con molta altra gente. Ma se il sesso “libero” è quello di Berlusconi, onestamente, grazie, ho già mangiato.

Pensate che divertimento, se dopo tutti i processi penali, le prescrizioni, le assoluzioni perché il fatto non costituisce più reato, il Lodo Alfano e i corrotti senza corruttori, Noemi Letizia fosse per Berlusconi quello che Christine Keeler fu per John Profumo.

Si creano dei rapporti molto personali con il leader, e quindi Mussolini riceveva 2.000 lettere al giorno da gente che lo implorava di aiutarlo. Se lo Stato non funziona, ci si affida a un uomo che alzi il telefono e sistemi tutto. E’ così che il liberalismo è scomparso negli anni ’20, con la costante delegittimazione del Parlamento, così che alla fine non ci fu bisogno che Mussolini lo abolisse: si limitava ad ignorarlo. Qualcosa di molto simile sta succedendo in Italia oggi.

The Independent

Per il resto, vorrei sinceramente che la sinistra la smettesse di cercare leader starnazzando disperata come le ochette di Lorenz. Nello specifico, lasciate in pace Beppino Englaro, che credo abbia altro da fare, in questo momento, che rispondere al nostro infantile bisogno di un padre spirituale.

Mi sono messo nei panni di un padre e, se uno dei miei figli fosse lì, vivo, e – mi dicono – con un bell’aspetto, e con delle funzioni – come il ciclo mestruale – attive, non me la sentirei proprio di staccare la spina.

Sorvolerei sul resto della dichiarazione, piena di sciocchezze antiscientifiche. E’ la seconda volta in pochi giorni che Berlusconi fa riferimento alle funzioni riproduttive di Eluana Englaro, in via diretta (“potrebbe avere dei figli”) o indiretta (“il ciclo mestruale”). Non mi pare di fare un enorme salto logico, quando dico che a Berlusconi le donne interessano, come figura sociale, esclusivamente quando sono giovani, belle e fertili. Ha coltivato con sapienza la fissazione delle donne di una certa destra conservatrice per la femminilità intesa come seduzione: in questo è e rimane l’impresario di vaudeville che è sempre stato, nani cani e ballerine. Pertanto, non si interrompe l’alimentazione di Eluana perché è “di bell’aspetto” e ha le mestruazioni. Fosse brutta e in menopausa, ecco, se lui fosse il padre sarebbe ben pronto a farla smettere di soffrire. Brutta e in menopausa, a che servirai mai?

Invece Eluana ha ancora le mestruazioni, quindi, tecnicamente, potrebbe generare figli. Mi soffermerei su questa affermazione solo perché, al di là delle sue implicazioni umane (come, con chi, secondo quale volontà, a che scopo, perché?), c’è da considerare il fatto che una maternità di Eluana Englaro potrebbe avvenire legittimamente solo in seguito a uno stupro. Perché? Perché c’è una legge, promulgata da un governo Berlusconi (il penultimo), che stabilisce che la fecondazione assistita è consentita solo alle coppie eterosessuali sposate, e la fecondazione eterologa è esplicitamente proibita. A meno che da qualche parte non esista un fidanzato di Eluana Englaro che da diciassette anni veglia accanto a quello che rimane della sua compagna, e che possa provare oltre ogni dubbio il suo desiderio di tramandare il suo DNA (giacché di maternità direi non si possa proprio parlare), la dichiarazione di Berlusconi è il teatro dell’assurdo sotto ogni punto di vista.

Berlusconi parla da ignorante, oppure da malfidato. La probabilità che una persona in stato vegetativo si risvegli dopo diciassette anni sono azzerate. La corteccia cerebrale non esiste più; le funzioni superiori dell’encefalo sono irrimediabilmente compromesse. In altre parole: fame, sete, paura, dolore, gioia, coscienza, la presenza dell’altro: tabula rasa. Si è in “vita” solo grazie all’alimentazione e idratazione artificiale, trattamenti sanitari a tutti gli effetti: per essere espliciti, non è che a una persona in quello stato vengano veicolati nello stomaco crostata di fragole e arrosto di maiale. Eluana Englaro non è Biancaneve, e Berlusconi, per quanto ci provi, non è il Principe.

Non mi serve andare lontano per farmi raccontare come vivono e muoiono le persone in quello stato, e che aspetto hanno. Me lo dice mia madre, che lavora in una casa di cura per anziani e disabili. Hanno il volto scavato, i lineamenti deformati, gli occhi ciechi, persi nel vuoto. Ogni bronchite significa aspirazione dei polmoni. L’assenza di movimento autonomo genera lesioni da decubito. Beppino Englaro, con sommo pudore, non permette (e immagino che non permetterà mai) ai giornalisti di fotografare o riprendere sua figlia ora, dopo diciassette anni di quella che si vuol chiamare vita. Se lo facesse, se permettesse quest’ulteriore violazione dell’intimità di una donna la cui intimità più sacra è stata violata dallo stesso Presidente del Consiglio, forse ancora più gente si renderebbe conto di quanto poco rimanga della ragazza vitale le cui fotografie girano come un triste monoscopio sui TG nazionali.

E’ giusto proteggerla, ora, questa donna, dalla volontà folle di un capo del Governo con aspirazioni monarchiche, che pretende di decidere della vita e della morte altrui a mezzo decreto regio.

Purtroppo non bastava, appunto. Non ce lo stavamo filando abbastanza. Così ha calato il carico da undici, la gnocca: e a commento dell’argomento du jour (gli stupratori, che ci sono sempre, ma ogni tanto fanno notizia ogni tanto no), ha detto che “Dovremmo avere tanti soldati quante sono le belle ragazze italiane, credo che non ce la faremmo mai…”

Notare la composizione della frase, ché mica ci sono dettagli lasciati al caso. “Soldati”: effettivamente, i trentunovirgolaquattro milioni di euro che stiamo spendendo ogni anno per questa pagliacciata dei militari per le strade fanno un po’ a cazzotti con la dichiarata intenzione di “moralizzare la spesa pubblica” per cui Brunettolo si sta muovendo, piccone alla mano, da quando si è insediato. I soldati non solo costano, ma non servono a nulla: perché? Perché ce ne sono troppo pochi rispetto al numero delle “belle ragazze italiane”. Attenzione, qua ce ne sono tre di fila. “Belle”. “Ragazze”. “Italiane”. Come infilare un complimento alle sue elettrici (siete tutte giovani e belle) dentro a un segnale a tutto l’elettorato: solo le italiane vengono stuprate per strada (dagli sporchi stranieri?), le altre no e comunque non ce ne frega. Forse non sono belle.  Forse non sono italiane. “Credo che non ce la faremmo mai…” ovvero: non prendetevela con noi se non siamo in grado di rendere sicura la vita delle donne. Trascende ogni nostro controllo.

Il messaggio sarebbe già abbastanza offensivo di per sé: come se lo stupro fosse il risultato di un improvviso desiderio passionale per la bellezza che passa per strada (e non il risultato di una brutalità cieca che nella stragrande maggioranza dei casi si dispiega fra le mura domestiche, ed è un atto di sopraffazione che col sesso non ha nulla in comune se non gli organi deputati all’atto). Come se una bella donna avesse meno diritto di essere libera e girare per strada, perché la sua bellezza è di suo causa di violenza (gli ayatollah ne fanno un cavallo di battaglia da sempre). Come se essere stuprata fosse prova di attrattiva sessuale.

In ogni caso, c’è riuscito: si è di nuovo parlato di lui. Domani dirà di essere stato interpretato male, che lui quelle cose non le ha mai dette, che per le donne ha il massimo rispetto. Ci infilerà il solito complimento alle sue elettrici, che sbrodoleranno. Le donne del suo partito taceranno e minimizzeranno: era una battuta, non avete senso dell’umorismo. Nel frattempo, i riflettori si sono riaccesi su di lui.

E come volevasi dimostrare: (26/01/2009) ” [...] il mio era un complimento alle ragazze italiane che sono alcuni milioni, io penso che in ogni occasione serva sempre il senso della leggerezza e dell’umorismo.” Chissà quanto ridono, le belle ragazze italiane stuprate a Guidonia e al Capodanno romano.